Mi manca casa.
Mi manca l'odore della piazza la sera.
Mi manca la spontaneità degli incontri.
Mi mancano i ricordi che ho in quei vicoli, nelle strade, nei parchi.
Mi manca la mia terra, la semplicità e la forza dei legami curati negli anni.
Mi mancano tutte le possibilità davanti ai miei occhi.
Mi manca che ogni giorno non sarà come il precedente, che niente è detto e scontato.
Mi manca il lato oscuro del cuore.

Mi manca casa. La mia casa.

Un paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via. Un paese vuol dire non essere soli, sapere che nella gente, nelle piante, nella terra c’è qualcosa di tuo, che anche quando non ci sei resta ad aspettarti. 
Cit.

Siamo vivi e contemporanei e il futuro non è scritto

Per me sei l'amore mancato.

Sì, anche per me.

Lacrime.

Bestemmia.

Stanotte, degna conclusione di una settimana senza sosta

Ho il cuore colmo. Straripa.

Ne è stanco. Fermatevi tutti e lasciatelo respirare.

Lo chiedo quasi per pietà di lui.

Succede sempre tutto troppo rapidamente e non ha il tempo di metabolizzare.

Troppo, tutto insieme. 

Una sera perfetta per farlo piangere.

Che è stata una settimana intesa e deve riprendere il suo ritmo.

Lento intanto, con il ticchettio della pioggia di stanotte, ricomincia a battere...

Ascolto Radiohead.